Pesca e Mosca

Ele costuma fazer lavagem intestinal com perfume.
Nada contra. Reconheço as benesses de um bom incenso enfiado entre os dentes de um necrófilo.
Se é isso que estimula os sonhos com vegans, então..Hu-la-la!
No amigo oculto do ano de mil novecentos sem calendário, dei de presente ao mancebo uma coleção de bengalas modernex do bom velhinho, já sabido que ele curte soletrar o poderoso chefão enquanto abate o porco.
E como foi divertida a zona toda! Ele mirava sistema orgânico de vento enquanto eu enxertava óxido nitroso na reprodução vegetativa.
"Aquela cabeça decepada era de égua, vocês viram, não viram?". Dizia ele dispensando a mostarda.
Me comovia o jeito dele declarar seu amor cirúrgico no intervalo, de quatro. Embaixo da maca de emergência. "Me devolva o frasco! Me devolva o frasco!"
Devolvi todas as vezes e rezávamos juntos. Quase covardes. Quase bonitos. Quase..sem nome algum..

Menino que se fez orfão de flores para mamar em cactos e sentir ainda alguma dormência lhe penicando as bulas engolidas a vácuo, separava em capítulos as anestesias.
Costurei um paninho morno acordado no seu ouvido que era um coador de suturas.
- Espera! Esqueci de avisar que nem sempre escuro é medo.
- Então atira, vai! Por favor!
- Tira o colete eletrostático que sim.
Sumiu naquele dia com as mudas de gérberas no aparelho ortodôntico.
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Custeados por olhos que não sabem ler, sempre poesia.
O oxigênio necessário pra alguns é vendido sob pena de tráfico.
Compramos uma espécie de febre, e não aceitamos a possibilidade de uma gripe. Queríamos uma febre que fosse febre e apenas febre. Uma infecção
sem lugar específico no corpo ( ou na pele ). Uma febre marítima. Uma febre
desértica. Ou seja, uma febre sem a proteção semântica da epiderme e suas tatuagens de mapas e vetores sentimentais.
Quando líamos o singelo,desconfiávamos.
Mas o singelo tem algo que chama ao rasgar.
Já senti isso também.
Antes pensava que era desconfiança sobre o "simplismo"; depois, por notar seu erro, confundir com "simplicidade", admitir uma humildade, viu que a desconfiança era sobre ele mesmo,a vergonha cartesiana de ser em parte explicado, seduzido, poetizado pelo que há de mais quase que totalmente pouco, esse pouco muito de uma escada rolante, ou de vagar no cemitério sem pensar no post-mortem; e sim sem pensar em nada, sem Rodin, Camille Claudell, nada; vagar e tarde e noite e dormir em qualquer canto, respirar.
É, também senti isso.
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- Mas é necessário pensar, querido. Nem que seja no fim de tudo, sobre o fim de tudo, na talvez ilusão de descanso mármoreo, pois o dia-sim-dia-não é uma transgressão à idéia de evolução, que sustenta nesses dois séculos a também
e talvez ilusão mais ancestral: de que vamos, com tempo-espaço, melhorando...
O dia-não é esperança.
O dia-sim, eterno retorno.

- Você agora me pegou, querida. Detesto quando fala demais.

Ahh..maldita meia arrastão! Apenas anote "Anfíbio" no caderno de receitas.
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Siri Catado

"Depende do que não cabe entre as paredes"


Todo cara da ECT acha que mais fodão que ele, só ele mesmo, carimbando o pau com a língua.

Mas só de pensar em apólice, via dupla, cartório e impostos, chora.

Qualquer boa garota simples, que não saiba o que é "tuti-fruti-cult" aprende isso se for uma boa garota-no-blues-forever, continuando a não saber, e pica a mula mole na vizinha!
- Filho meu se quiser dar uma de viadinho tudo bem, mas tem que ser, ao menos, rico!

Tem que aprender. A se aprender.

Depositou algumas cenas na conta do gerente e o caixa não gostou do sub-faturamento.
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Quando o orgão é Estético, Balthus é só mais um idiota.

A ficção pulp é um pastiche de desejos, mesmo os violentos, mas aceitáveis, vistos com a superficialidade que todos adoramos.

Eu compro pão na padaria porque economizo o dinheiro do buzão lá do trampo, e de vez em quando ouço coisas mais surrealistas que o cara dos relógios alisando os próprios bigodes.

Como a velha maltrapilha que me perguntou de assalto, na saída, com a cara mais doida do mundo:

- Você sabia que Joana Dar'c morreu queimada?

- E foi aqui, no forno dessa padaria?

- Sei lá, moça!Eu só queria um pão branquinho! (cara de espanto e medo nela, a doida era eu?).

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Em outra cena, uma mulher jovem que não chora.
Seus olhos foram parar quase no esôfago em algum verão desses que correm na vida como ela é, sangue anti-ficcional, e mesmo assim ela não chora.
E não é por acaso que ela hoje sorri tranquilamente.
Nunca depositei flores no túmulo.
Alguns gostam de se ver como brutos por acreditarem que assim, a docilidade não os aniquilará completamente.

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Coisas engraçadas e tristes lá.
A vida.
Ela não é só avante avante avante.
Ela é coisa engraçada e triste
por vezes ao mesmo tempo.

Por isso não busquem exemplos, ou serão mestres.
E Não, nem tudo pode ser corrigido.

"A menos que você seja eu, é claro."[sic]

Dunas de Astrolábio

Tu filmas:
antes que a paranóia fizesse teu sair, correndo.
Uma onda que nasce forte, e não perde força,
apenas se adapta à menor quantidade de água.
Alguém derruba uma cadeira, espirra areia, a câmera cai e lá está a
praia. E nela, um pé passa rápido ( risos ao fundo ),
rápido como uma mensagem subliminar. Como um pensamento que faz graça.

Eu filmo:
Quem não notou como agia Dirty Harry,
amorosamente apertando o gatilho, quase com compaixão,
sem mover um ato de reflexão; quem não notou que esse homem outro, pouco depois,
filmou Bird sem precisar do blues, das cidades bucólicas, dos fantasmas, do jazz e até mesmo de Bird?
Ao lado, talvez antes de qualquer lado, algumas palavras em choro: vendas amarradas no desembrulhar dos olhos.
Buceta em dança das cadeiras? Olha que te faço engolir uma flauta inteira, hein!

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Acordei com algo impregnado em teus cabelos te trançando.
Nada te é pior do que o não-atrito.
Greve de sexo sem sexo, sem greve, sem Grécia e o que de mim é tátil.
Uma Alface lambendo as cataratas do meu Vovô querido.
Amor entre signo e significado, lembra ? Mais que sal
da terra, esse chato, sal do mar, sal daquela cena.
Signos se afastam de seus significados para um e outro e em
alguns momentos, se aproximam, certeiros: isso gera curvas.

..

Alguém filma sem revelar:
Algumas coisas que detestamos podem ser mais aliadas de outras que adoramos.
Tão democráticos que aceitam com sorriso, o afastamento
rancoroso do mundo.

"É triste? Bonito? Perverso? Patético? Esse é o começo ou o fim?" - dizem as legendas impugnadas.

Esperem, meninos e meninas, não há título.

"Mas é filme, não é?"

Vocês não sabem?

..